A Esposa Pequena
Meu nome é Lillian Carter e tenho cinquenta e nove anos.
Há seis anos, casei-me novamente com um homem chamado Ethan Ross , que tinha apenas vinte e oito anos na época, trinta e um anos mais novo do que eu.
Nos conhecemos em uma aula de ioga suave em São Francisco. Eu tinha acabado de me aposentar do ensino e estava sofrendo com dores nas costas e o silêncio que se instala após a perda de um ente querido. Ethan era um dos instrutores: gentil, paciente, com uma calma que fazia todos na sala respirarem com mais facilidade.
Quando ele sorria, o mundo parecia desacelerar.
As pessoas me avisaram desde o início:
"Ela está atrás do seu dinheiro, Lillian. Você se sente sozinha. Tenha cuidado."
Sim, eu havia herdado uma vida confortável do meu falecido marido: uma casa de cinco andares no centro da cidade, duas contas poupança e uma casa de veraneio na praia de Malibu.
Mas Ethan nunca me pediu dinheiro. Ele cozinhava, limpava, me fazia massagens e me chamava de esposa ou filhinha com aquela voz suave dele.
Todas as noites, antes de dormir, ele me trazia um copo de água morna com mel e camomila.
"Beba tudo, querida", ele sussurrou. "Isso te ajuda a dormir. Eu não consigo descansar se você não beber."
E então, eu bebi.
Durante seis anos acreditei ter encontrado a paz: um amor terno e constante que nada esperava em troca.
Na noite em que não consegui dormir
Certa noite, Ethan disse que ficaria acordado até tarde para preparar uma "sobremesa de ervas" para seus amigos da ioga.
"Durma primeiro, querida", disse ele, beijando minha testa.
Assenti com a cabeça, apaguei a luz e fingi adormecer.
Mas algo dentro de mim — uma voz silenciosa e teimosa — se recusava a descansar.
Levantei-me em silêncio e caminhei pelo corredor. Da porta, observei Ethan na cozinha.
Ele estava parado junto ao balcão, cantarolando baixinho. Vi-o colocar água morna no meu copo de sempre, abrir uma gaveta e tirar uma pequena garrafa âmbar.
Ele despejou uma, duas, três gotas de um líquido transparente no meu copo.
Depois, acrescentou mel e camomila e mexeu.
Meu corpo inteiro ficou gelado.
Quando terminou, pegou o copo e subiu as escadas, na minha direção.
Voltei para a cama e fingi estar meio adormecida.
Ele sorriu enquanto me entregava o objeto.
“Aqui está, meu bem.”
Bocejei e disse baixinho:
"Terminarei isso mais tarde."
Naquela noite, quando ele adormeceu, coloquei a água em uma garrafa térmica, fechei-a e a escondi no meu armário.
Os resultados do teste
Na manhã seguinte, fui direto a uma clínica particular e entreguei a amostra a um técnico.
Dois dias depois, o médico me ligou. Ele parecia sério.
“Sra. Carter”, disse ele gentilmente, “o líquido que a senhora tem bebido contém um forte sedativo. Tomado regularmente, pode causar perda de memória e dependência. Quem lhe deu isso não estava tentando ajudá-la a dormir.”
O quarto girava.
Seis anos de carinho, cuidado e amor sussurrado, e durante todo esse tempo, eles me deram algo para me manter em silêncio.
Naquela noite eu não bebi a água. Esperei.
Ethan chegou à cama e percebeu que o copo estava intacto.
"Por que você não bebeu?", perguntou ele.
Eu sorri fracamente.
"Não estou com sono esta noite."
Ele hesitou e estreitou ligeiramente os olhos.
Você se sentirá melhor se beber isso. Confie em mim.
Pela primeira vez, vi algo frio por trás de sua expressão gentil.
A verdade revelada
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