"Ela está atrás do seu dinheiro, Lillian. Você ainda está de luto, está vulnerável."

Afinal, herdei uma fortuna do meu falecido marido: uma casa de cinco andares no centro da cidade, duas contas poupança e uma mansão na praia de Malibu.

No entanto, Ethan nunca me pediu dinheiro. Ele cozinhava, limpava, me fazia massagens nas costas e me chamava de "minha garotinha".

Todas as noites, antes de dormir, eu tomava um copo de água morna com mel e camomila.

"Beba tudo, querida", ele sussurrou. "Isso te ajuda a dormir. Eu não consigo descansar se você não beber."

E então, eu bebi.

Durante seis anos pensei ter encontrado a paz: o amor em sua forma mais pura e gentil.

Até aquela noite.

Naquela noite, Ethan me disse que ficaria acordado até tarde para preparar uma "sobremesa de ervas" para seus amigos do yoga.

"Durma primeiro, querida", disse ele, beijando minha testa.

Assenti com a cabeça. Depois, apaguei as luzes e fingi que estava dormindo.

No entanto, algo muito profundo dentro de mim — um sussurro de intuição — não me deixava em paz.

Levantei-me em silêncio, caminhei na ponta dos pés até o corredor e dei uma olhada na cozinha.

Ethan estava de pé junto ao balcão, de costas para ele, cantarolando baixinho.

Observei enquanto ela despejava água morna no meu copo de sempre, abria a gaveta do armário e tirava uma pequena garrafa âmbar.

Ele cuidadosamente despejou (uma, duas, três gotas de um líquido transparente) no meu copo.

Em seguida, ele adicionou mel, camomila e mexeu.

Eu paralisei. Meu estômago embrulhou. Meu coração disparou.

Quando terminou, ele levou o copo até mim.

Voltei correndo para a cama, fingindo estar meio adormecida.

Ele me entregou a bebida e sorriu.

“Aqui está, meu bem.”

Fingi um bocejo, peguei o copo e disse que terminaria mais tarde.

Naquela noite, quando ele adormeceu, coloquei a água em uma garrafa térmica, fechei-a e a escondi no armário.

Na manhã seguinte, fui direto a uma clínica particular e entreguei a amostra a um técnico de laboratório.
Dois dias depois, o médico marcou uma consulta.

Ele parecia inquieto.

“Sra. Carter”, disse ele cuidadosamente, “o que a senhora tem bebido contém um forte sedativo. Tomá-lo à noite pode causar perda de memória, dependência e declínio cognitivo. Quem lhe deu isso… não está tentando ajudá-la a dormir.”

A sala estava girando.

Seis anos, seis anos de sorrisos gentis, mãos suaves e sussurros carinhosos, e durante todo esse tempo eu estive drogada.

Eu não bebi aquela água naquela noite.

Espere.

Ethan chegou à cama, percebeu que o copo estava intacto e franziu a testa.

Por que você não bebeu?

Olhei para ele e sorri levemente.

"Não estou com sono esta noite."

Ele hesitou, depois se inclinou para mais perto, seus olhos procurando os meus.

Você se sentirá melhor se beber isso. Confie em mim.