Eu conseguia ouvir a música recomeçando, ouvir as risadas. Eles já tinham ido embora. Minha humilhação era apenas entretenimento para eles. Uma história para contar na próxima reunião. Um jovem bailarino, com pouco mais de 20 anos, me viu e correu até mim com seu casaco. Ele o colocou sobre meus ombros sem dizer uma palavra. Seus olhos gentis, aquele pequeno gesto de bondade de um estranho, me fizeram chorar ainda mais. Sentei-me ali no chão frio, enrolada no casaco de um estranho, e percebi que não me restava nada.
Sem dignidade, sem marido, sem um lar para onde voltar. Meu celular ainda estava na bolsa. Eu não tinha nada, exceto uma coisa: uma promessa que fiz ao Padre André. Dois anos atrás, peguei emprestado o telefone do balé com as mãos trêmulas e disquei o número que eu sabia de cor. Chamou duas vezes antes de sua voz familiar atender. "Pai." Minha voz falhou ao ouvir a palavra. "Pai, eu preciso de você. Preciso de você agora." "Onde você está, minha filha?"
A voz do meu pai estava imediatamente alerta, preocupada. Eu podia ouvi-lo se mexendo, podia sentir a urgência em seu tom. Entre lágrimas, contei-lhe tudo: onde eu estava, o que tinha acontecido, como me despiram na frente de todos. Contei-lhe sobre as falsas acusações, sobre o silêncio de Carlos, sobre ter sido jogada fora como lixo. Quando terminei, houve um longo silêncio do outro lado da linha. Então meu pai falou, e sua voz era diferente de tudo que eu já tinha ouvido: fria, controlada, furiosa.
"Não se mexa", disse ele. "Estou indo." E Elena não fazia ideia do que estava prestes a acontecer. Ele desligou. O balé permaneceu comigo, oferecendo apoio silencioso. "Seu pai?", perguntou ele baixinho. Assenti. "Ele chegará em breve." Quinze minutos depois, a noite explodiu em luz e som. Primeiro vieram os carros. Dez SUVs e limusines de luxo pretas chegaram ao rancho Montemayor como uma comitiva presidencial. Em seguida, veio um helicóptero, cujo holofote iluminava toda a propriedade como se fosse dia.
A festa lá dentro parou novamente. Eu podia ver pessoas correndo para as janelas, apontando, curiosas para saber o que estava acontecendo. A porta da limusine principal se abriu e meu pai saiu. Santiago Herrera não apenas entra em uma sala, ele a domina. Aos 60 anos, ele ainda é imponente, alto e de ombros largos, com cabelos grisalhos e olhos que podem congelar você com um olhar. Ele estava usando um terno que provavelmente custou mais do que os Montors gastaram em toda essa festa.
E a presença dele era tão forte que eu conseguia senti-la mesmo do lado de fora dos portões. Atrás dele vinham 20 seguranças, todos de terno preto, movendo-se com precisão militar. Cinco advogados em ternos caros carregavam pastas, e o comissário de polícia da cidade caminhava ao lado do meu pai, com ar oficial e sério. Helicópteros de notícias começaram a sobrevoar o local. Alguém havia alertado a imprensa. Mais tarde, eu descobriria que esse alguém era meu pai, que se certificou de que todas as emissoras da cidade soubessem que algo importante estava prestes a acontecer no rancho Montemayor.
