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Meu nome é Laura Bennett e, até dois meses atrás, eu achava que minha vida era modesta, mas segura. Estávamos morando em Vermont, no auge do inverno, com tanta neve que parecia que o tempo tinha parado. Nosso filho, Ethan, tinha apenas dez dias de vida quando meu marido, Michael, começou a andar de um lado para o outro na sala, com o telefone grudado na mão. Ele murmurou algo sobre um "assunto urgente". Eu estava exausta, com febre e não dormia há dias.

Naquela noite, sem olhar nos meus olhos, Michael disse que precisava sair "por um minuto". Ele nunca mais voltou.

Pela manhã, a casa estava fria; o aquecimento havia parado de funcionar. O carro tinha sumido. Não havia sinal de celular. Passei horas segurando Ethan, cobrindo-o com cobertores, esquentando água como podia, tentando nos manter aquecidos. Quando a ajuda finalmente chegou — um vizinho ficou preocupado ao não me ver — eu estava quase inconsciente.

No hospital, a verdade veio à tona, sem piedade. Michael havia esvaziado parte da nossa conta conjunta e assinado documentos legais dias antes. Sua partida não foi repentina. Foi calculada. Enquanto eu aprendia a alimentar nosso recém-nascido e a sobreviver a cada hora, ele já estava construindo uma nova vida em outro lugar.

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