Meu irmão, Luca Moretti, administra um pequeno hotel à beira-mar em Oahu. Crescemos em Nova Jersey, em uma família que contava as despesas e discutia sobre contas de telefone, então, quando Luca me ligou às 7h12 da manhã, a tensão em sua voz imediatamente me disse que algo estava errado.

"Claire", disse ele, mencionando meu nome de casada como só fazia quando estava ansioso, "onde está Ethan?"

"Meu marido?" Olhei para o relógio da cozinha. "Ele saiu ontem. Para Nova York. Reuniões com clientes."

Houve um breve silêncio, então Luca respirou fundo. "Não. Ele fez o check-in no meu hotel ontem à noite. Quarto 318. E ele não estava sozinho."

Meus dedos se apertaram em torno do balcão. "Isso é impossível..."

“Eu tenho o comprovante de inscrição”, Luca interrompeu gentilmente, não com aspereza, apenas com firmeza. “Ele usou seu cartão de débito. Os mesmos quatro últimos dígitos que você mencionou quando me perguntou sobre os alertas de fraude no mês passado. Ele assinou como de costume. E maiúsculo, com sublinhado.”

Meu estômago embrulhou. Ultimamente, Ethan vinha "esquecendo" a carteira, sendo cuidadoso com o celular e minimizando o estresse. Agora, Luca estava listando detalhes: o horário, o número do quarto, o pedido discreto de check-out tardio, o champanhe encomendado "para a dama".

—Luca —sussurrei—, não o confronte.

"Não vou", disse ele. "Mas Claire... o que você quer fazer?"