“Eu sei o que vocês pensam de mim”, disse ela. “Ouvi cada sussurro hoje. Mesmo antes de Maria chegar ao altar. Sei que, para vocês, eu não ‘pertenço’ a este lugar. Sei que não trago dinheiro, nem um passado glamoroso, nem uma história fácil de contar. Mas antes de decidirem quem eu sou… deixem-me dizer algo que nenhum de vocês se deu ao trabalho de me perguntar.”
O clima na igreja era tenso.
“Eu não nasci na rua”, continuou ele. “Eu tinha um lar. Eu tinha uma carreira. Eu tinha um futuro como muitos de vocês. Eu era engenheiro civil. Trabalhei em importantes projetos da cidade. Projetei prédios destinados a proteger vidas. Eu tinha uma noiva. Eu tinha economias. Eu tinha orgulho…”
Sua voz embargou.
—E então a vida se consumiu… literalmente…
As pessoas se inclinaram para a frente.
—Uma explosão de gás destruiu o prédio onde eu morava. Entrei para resgatar as pessoas. Consegui salvar uma criança. Resgatei uma senhora idosa. Mas não consegui salvar todos. Naquela noite, perdi meu melhor amigo, minha casa, meu emprego… e, com o tempo, minha sanidade. O trauma não pede permissão. Ele entra e destrói tudo.
O silêncio era absoluto.
—A seguradora faliu no meio de processos judiciais. Minha noiva me deixou. Minhas economias acabaram tentando reconstruir algo que não parava de desmoronar. Um dia, acordei e percebi que não tinha mais para onde ir. E quando a sociedade vê você perder tudo… ela decide que você não vale nada.
Ninguém estava respirando.
—Dormi em bancos. Debaixo de pontes. Aprendi quais banheiros públicos ficavam abertos de madrugada. Aprendi como a fome soa dentro do meu corpo. Aprendi o gosto da vergonha quando as pessoas olham para você como se você fosse lixo. Mas também aprendi outra coisa: a compaixão não nasce de ter tudo… ela nasce de ter perdido tudo e ainda assim escolher a bondade.
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