“Esta é uma questão de acionistas, Sra. Cruz. A senhora é consultora. A senhora não tem poder de decisão sobre isso.”
“A Sra. Cruz está aqui a meu convite pessoal”, disse Arthur, em tom completamente monótono, interrompendo-a, “e acontece que ela é a perturbação a que você se refere. As conclusões do comitê de auditoria são baseadas no relatório dela. Parece lógico que o conselho ouça as conclusões dela antes de votar em uma moção destinada a silenciá-las. A palavra é sua, Sra. Cruz.”
Levantei-me. Caminhei os seis metros até a entrada. Conectei meu laptop ao pódio. A enorme tela de alta definição de 200 cm que dominava a parede atrás de Arthur se iluminou.
Não exibiu nenhuma planilha.
Ele estava mostrando um mapa.
“A senhora tem razão, Sra. Margot”, eu disse, dirigindo-me diretamente a ela, mas falando para a sala de investidores. “Não se trata de planilhas. Trata-se de fluxo de caixa e estabilidade.”
O mapa que ele havia construído era extremamente simples. No canto esquerdo: uma única caixa com a etiqueta "Luna Cruz, cheque da Northstar Metric". Uma seta apontava dela para uma segunda caixa, maior: conta conjunta, Linda Cruz, Luna Cruz. Dessa caixa central, uma rede de setas se estendia para fora. Uma seta apontava para uma caixa com a etiqueta "Taxas de Gestão Mensal da Rowan Advisory". Outra apontava para as bolsas de arte da ADG Solutions. Uma terceira apontava para a Euro Travel Services Paris. Desse aglomerado de empresas de fachada e taxas, um conjunto final de setas vermelhas grossas convergia para uma única caixa enorme no canto direito da tela. Essa caixa continha uma colagem de imagens brilhantes: Bella em Paris brindando com a Torre Eiffel ao fundo. Bella no palco do Iron Hall ministrando sua masterclass. Bella sorrindo de seu estúdio particular no Granite Yards. “Durante cinco anos seguidos”, disse eu firmemente, com a voz amplificada pelo microfone, “disseram-me que eu estava ajudando minha mãe a pagar o aluguel e as contas. Como vocês podem ver, não era o caso. Na verdade, eu era o principal investidor, sem saber, na marca de estilo de vida de Bel Whitaker. Meu salário era sistematicamente desviado da conta da minha mãe por seu benevolente consultor, Caleb Rowan, e canalizado para suas próprias empresas de fachada para financiar esse projeto artístico.”
“Não se tratava de uma pensão familiar, senhores. Foi uma transferência de fundos privada, extraoficial e totalmente fraudulenta, orquestrada por um homem que se apresentou a esta empresa como um fiduciário de confiança.”
Um murmúrio percorreu a sala. Os investidores — aqueles cujas vidas dependiam dos dados — olharam para Caleb Rowan. Sua máscara de preocupação ainda estava lá, mas agora endurecida.
“Mas isso”, eu disse, com a mão no mouse, “é só o meu dinheiro. Vamos falar do dinheiro da Hian Forge.”
Passei para o próximo slide. A tela se dividiu.
À esquerda: uma captura de tela perfeita e em alta resolução de uma publicação de Caleb Rowan no Instagram, feita há um ano. Ele está em uma feira de logística, sorrindo e segurando alguns equipamentos usados. A legenda: Ótimas descobertas. Grandes coisas estão por vir para a BRS Solutions. O número de série original gravado no scanner estava claramente visível. Ele o havia circulado em vermelho.
À direita: a fatura fraudulenta da BRS Solutions cobrando da Hian Forge US$ 80.000 por 66 scanners de diagnóstico modelo X200 novos. E abaixo: minha própria foto tirada há duas noites no depósito de Brooksbank. A nova placa com o número de série havia se desprendido, revelando exatamente o mesmo número de série gravado da postagem de Caleb no Instagram.
“O Sr. Rowan”, eu disse, virando-me para encará-lo do outro lado da mesa, “cobrou US$ 80.000 desta empresa por equipamentos novos e de última geração. Depois, foi a uma feira comercial, comprou equipamentos usados e descontinuados por um preço que ele anunciava como uma pechincha, pintou-os com spray, colocou números de série falsos e os instalou, embolsando toda a diferença. Ele não estava apenas te enganando. Ele estava se gabando disso nas redes sociais.”
Passei para o último slide.
“Esta é uma das 17 faturas fraudulentas da BRS Solutions. Este é o selo de assinatura digital falsificado que eles usaram para aprová-las. Estes são os dados da rede elétrica da cozinha clandestina da Grey Line. Este é o registro de reservas do Iron Hall.”
Peguei meu telefone pessoal.
Trata-se de uma fraude complexa que merece mais do que uma apresentação de sete minutos. Compilei todas as provas verificáveis — faturas, metadados, comparações de assinaturas, registros de publicação em redes sociais — em uma única sala de dados segura. Estou enviando o link de acesso por e-mail para todos os membros do conselho e seus respectivos advogados neste momento.
Eu cliquei em enviar.
Um momento de silêncio.
Então, ao redor da mesa de mármore, os telefones vibraram e, pelos próximos 60 segundos, o único som na sala foi o de investidores milionários e seus advogados revisando, lendo e absorvendo a verdade inegável.
Observei seus rostos. Vi um gestor de fundos de Chicago mostrar a tela do computador para o homem ao lado. Vi um advogado dar zoom no arquivo de assinaturas.
Essa não era mais a minha apresentação. Era a descoberta deles.
"Isto é teatro", Margot finalmente deixou escapar, com a voz aguda e fraca. "Isto é uma farsa. Não sabemos o que há nestes arquivos. Isto é... um vazamento de dados. Não significa nada. É uma mentira."
Caleb Rowan levantou-se de um salto, fazendo a cadeira cair para trás. Ele não usava mais a máscara. Seu rosto estava vermelho, sua voz trêmula de uma raiva genuína e desesperada.
“Isto é… isto é um copiar e colar da mídia. Um funcionário descontente e demitido tirando fotos de contexto. Isto é difamação, não uma auditoria. Não vou ficar aqui para ser assassinado por um garoto com um laptop.”
“Você não precisará”, disse Arthur em uma voz perigosamente suave.
Ele acenou com a cabeça na direção de uma mulher com um simples terno azul, sentada em silêncio contra a parede, que ninguém havia notado.
“Sra. Davis de Deote, nossa nova auditora forense independente. A senhora e sua equipe estiveram analisando o contrato da BRS e o pacote digital completo da Sra. Cruz nas últimas 48 horas. A senhora se importaria de comentar sobre essa falsificação?”
A Sra. Davis se levantou. Ela era a pessoa mais calma na sala.
“Obrigado, Sr. Hail. Sr. Rowan, analisamos os metadados digitais das faturas da BRS fornecidas pela Sra. Cruz. Posso confirmar ao conselho que o bloco de assinatura em todas as 17 faturas, totalizando mais de US$ 400.000, originou-se do mesmo arquivo de imagem raiz. Não se tratam de 17 assinaturas únicas. São 17 cópias de um selo digital aplicado eletronicamente. Isso constitui prova conclusiva de, no mínimo, uma grave irregularidade contratual e, mais provavelmente, de falsificação digital. Os dados são autênticos. O cronograma foi verificado.”
A sala encheu-se de ar. Caleb Rowan sentou-se pesadamente, como se as pernas tivessem cedido. Parecia exausto.
E naquele exato momento, as pesadas portas no fundo da sala de reuniões se abriram de repente.
Minha mãe, Linda Cruz, entrou de repente.
Ela não deveria estar ali. Seu nome não constava em nenhuma lista. Ela parecia desesperada: seus cabelos estavam despenteados, seu rosto corado e manchado de lágrimas. Seguranças a seguiam.
"Pare!" ele gritou.
Ele olhou além dos investidores, além de Arthur, além de Caleb, e seus olhos se encheram de uma fúria eterna.
"Olha para mim! Pare com isso, Luna!"
