Naquela manhã de domingo, Sophia Reynolds morreu. A mulher ingênua que acreditava na família acima de tudo, que confiava cegamente no filho, que via bondade onde só havia ganância, morreu ali, naquela cama vazia. E em seu lugar, nasceu outra Sophia. Uma que sabia se defender, uma que não deixaria ninguém mais tratá-la como tola, e essa nova Sophia estava prestes a mostrar a Jeffrey e Melanie que eles haviam escolhido a vítima errada.
Passei os dias seguintes observando. Não os confrontei. Não deixei transparecer que sabia de alguma coisa. Permaneci a mesma Sophia de sempre diante deles, a mãe amorosa, a sogra atenciosa, a viúva solitária que dependia da companhia deles. Mas por dentro, eu estava juntando as peças de um quebra-cabeça.
Comecei a prestar atenção em detalhes que antes passavam despercebidos. O jeito como Melanie sempre aparecia na sala quando o carteiro trazia a correspondência do banco. Como Jeffrey desviava o olhar quando mencionava padarias. Os sussurros cessavam abruptamente quando eu entrava em um cômodo. Tudo começou a fazer sentido, um sentido sinistro e doloroso. Decidi que precisava entender a dimensão do problema. Marquei uma reunião com Robert Morris, o contador que administrava as finanças das padarias desde a época de Richard. Inventei uma desculpa qualquer sobre uma revisão de fim de ano e fui sozinha ao seu escritório no centro da cidade.
Robert era um homem sério, por volta dos sessenta anos, que sempre lidou com nossos negócios com discrição e eficiência. Quando lhe pedi para revisar todas as transações financeiras do último ano, tanto pessoais quanto corporativas, ele franziu a testa, mas não questionou nada. O que descobri nas três horas seguintes me deu vontade de vomitar.
Além dos 230 mil dólares que eu havia emprestado conscientemente, havia saques regulares das contas das padarias que eu não havia autorizado. Pequenas quantias, 2 mil aqui, 3 mil ali, sempre às quintas-feiras, quando eu tinha minha aula de ioga e Jeffrey era o responsável por assinar alguns documentos da empresa.
