Assim que minha filha ganhou 10 milhões de dólares, ela me expulsou de casa, me chamou de "bruxa" e jurou que eu não veria um centavo. Fiquei quieta. Ela nunca se deu ao trabalho de verificar quem era o verdadeiro dono do bilhete. Sete dias depois...

Eu estava sem fôlego. Minhas mãos tremiam. Isso não era um sonho. Era real. Ela nunca verificou.

A manhã da reunião estava chuvosa, como na noite em que ela me demitiu. Eu vestia meu velho casaco marrom, aquele que ela costumava criticar por ser antiquado. E entrei no escritório com a dignidade que ela tentara me roubar.

As câmeras estavam à minha espera. O enorme cheque já estava impresso, meu nome brilhando em ouro: 10 milhões de dólares. Pela primeira vez em anos, senti-me vista, não como um fardo, mas como alguém que ainda importava.